«Elle est en Amérique, mon Amérique, mais pas où je l’attendais. Un peu plus au Nord. Un peu plus au bord de la solitude. Du côté de la mémoire, cette blessure que les Américains voudraient guérir et qu’ils ne cessent d’envenimer.
Un soir de février, presque par accident, je suis arrivé à Montréal. Je n’en suis jamais vraiment reparti. J’ai pu croire certains jours que tout avait commencé là, des siècles avant ma naissance. Quand j’y retourne, chaque fois que je peux, c’est comme si je rentrais chez moi. J’accepterais volontiers d’y mourir, s’il fallait absolument mourir quelque part.»