Je m’ennuie de ma mère. Non pas de la fée de mon enfance, mais de celle qui l’a remplacée, la femme fantasque et difficile avec qui j’avais des éclairs de complicité, le plaisir des mots et du rire. Je m’ennuie de son courage, de sa fougue et même de son implacable orgueil. Je ne saurai jamais ce qu’elle aurait pensé de ce siècle débutant et de ses convulsions, ni de tout ce qu’elle n’aura pas connu. La série de ses monologues est close et quand le téléphone sonne, je n’ai plus à redouter que ce soit elle, ce n’est plus jamais elle, plus jamais sa voix.
Quand Francine Noël entreprend de remonter le cours de son enfance, une surprise l’attend : son oeuvre se situe dans le droit fil de la parole de sa mère, Jeanne Pelletier, fabulatrice de premier rang.
Son récit, alerte et souriant, évoque des scènes cocasses et tragiques du roman familial, au coeur des éphémérides de Caocouna et de Montréal. Sans fard, avec ce qu’il faut d’humour pour avaler quelques couleuvres, Francine Noël refait le parcours de sa vie avec sa mère, sa «plus-que-mère», «la parfaite», devenue toute sa référence, sa bible.
Voilà un touchant livre d’heures et d’apaisement, aussi de secrets et de conflits irrésolus auprès d’une mère mythomane, très «moderne», qui a assumé sa personnalité baroque, masquée, flamboyante à sa façon, et marqué à l’encre indélébile l’imaginaire de sa descendance.
